A água chia no púcaro que elevo à boca

                        A água chia no púcaro que elevo à boca.
                        «É um som fresco» diz-me quem me dá a bebê-la.
                        Sorrio. O som é só um som de chiar.
                        Bebo a água sem ouvir nada com a minha garganta.
 

A Criança
 

                            A criança que pensa em fadas e acredita nas fadas
                            Age como um deus doente, mas como um deus.
                            Porque embora afirme que existe o que não existe
                            Sabe como é que as cousas existem, que é existindo,
                            Sabe que existir existe e não se explica,
                            Sabe que não há razão nenhuma para nada existir,
                            Sabe que ser é estar em um ponto
                            Só não sabe que o pensamento não é um ponto qualquer.
 
 

A Espantosa Realidade das Cousas

                         A espantosa realidade das cousas
                         É a minha descoberta de todos os dias.
                         Cada cousa é o que é,
                         E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,
                         E quanto isso me basta.

                         Basta existir para se ser completo.

                         Tenho escrito bastantes poemas.
                         Hei de escrever muitos mais. naturalmente.

                         Cada poema meu diz isto,
                         E todos os meus poemas são diferentes,
                         Porque cada cousa que há é uma maneira de dizer isto.

                         Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.
                         Não me ponho a pensar se ela sente.
                         Não me perco a chamar-lhe minha irmã.
                         Mas gosto dela por ela ser uma pedra,
                         Gosto dela porque ela não sente nada.
                         Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.

                         Outras vezes oiço passar o vento,
                         E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.

                         Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;
                         Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estorvo,
                         Nem idéia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
                         Porque o penso sem pensamentos
                         Porque o digo como as minhas palavras o dizem.

                         Uma vez chamaram-me poeta materialista,
                         E eu admirei-me, porque não julgava
                         Que se me pudesse chamar qualquer cousa.
                         Eu nem sequer sou poeta: vejo.
                         Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:
                         O valor está ali, nos meus versos.
                         Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.
 
 
 

A Guerra
 

                    A guerra que aflige com os seus esquadrões o Mundo,
                    É o tipo perfeito do erro da filosofia.

                    A guerra, como todo humano, quer alterar.
                    Mas a guerra, mais do que tudo, quer alterar e alterar muito
                    E alterar depressa.

                    Mas a guerra inflige a morte.
                   E a morte é o desprezo do Universo por nós.
                    Tendo por conseqüência a morte, a guerra prova que é falsa.
                    Sendo falsa, prova que é falso todo o querer alterar.

                    Deixemos o universo exterior e os outros homens onde a Natureza
                                    os pôs.

                    Tudo é orgulho e inconsciência.
                    Tudo é querer mexer-se, fazer cousas, deixar rasto.
                    Para o coração e o comandante dos esquadrões
                    Regressa aos bocados o universo exterior.

                    A química direta da Natureza
                    Não deixa lugar vago para o pensamento.

                    A humanidade é uma revolta de escravos.
                    A humanidade é um governo usurpado pelo povo.
                    Existe porque usurpou, mas erra porque usurpar é não ter direito.

                    Deixai existir o mundo exterior e a humanidade natural!
                    Paz a todas as cousas pré-humanas, mesmo no homem!
                    Paz à essência inteiramente exterior do Universo!
 
 
 

A Neve
 

                      A neve pôs uma toalha calada sobre tudo.
                      Não se sente senão o que se passa dentro de casa.
                      Embrulho-me num cobertor e não penso sequer em pensar.
                      Sinto um gozo de animal e vagamente penso,
                      E adormeço sem menos utilidade que todas as ações do mundo.
 
 

A Noite Desce

                   A noite desce, o calor soçobra um pouco,
                   Estou lúcido como se nunca tivesse pensado
                   E tivesse raiz, ligação direta com a terra
                   Não esta espécie de ligação de sentido secundário observado à noite.
                   À noite quando me separo das cousas,
                   E m'aproximo das estrelas ou constelações distantes —
                   Erro: porque o distante não é o próximo,
                   E aproximá-lo é enganar-me.
 

 
Ah! Querem uma Luz

                     Ah! querem uma luz melhor que a do Sol!
                     Querem prados mais verdes do que estes!
                     Querem flores mais belas do que estas que vejo!
                     A mim este Sol, estes prados, estas flores contentam-me.

                     Mas, se acaso me descontentam,
                     O que quero é um sol mais sol que o Sol,
                     O que quero é prados mais prados que estes prados,
                     O que quero é flores mais estas flores que estas flores —
                     Tudo mais ideal do que é do mesmo modo e da mesma maneira!
 
 

Assim Como

               Assim como falham as palavras quando querem exprimir qualquer  pensamento,
               Assim falham os pensamentos quando querem exprimir qualquer realidade,
               Mas, como a realidade pensada não é a dita mas a pensada.
               Assim a mesma dita realidade existe, não o ser pensada.
               Assim tudo o que existe, simplesmente existe.
               O resto é uma espécie de sono que temos, infância da doença.
               Uma velhice que nos acompanha desde a infância da doença.

 
Criança Desconhecida

             Criança desconhecida e suja brincando à minha porta,
             Não te pergunto se me trazes um recado dos símbolos.
             Acho-te graça por nunca te ter visto antes,
             E naturalmente se pudesses estar limpa eras outra criança,
             Nem aqui vinhas.
             Brinca na poeira, brinca!
             Aprecio a tua presença só com os olhos.
             Vale mais a pena ver uma cousa sempre pela primeira vez que conhecê-la,
             Porque conhecer é como nunca ter visto pela primeira vez,
             E nunca ter visto pela primeira vez é só ter ouvido contar.

             O modo como esta criança está suja é diferente do modo como as outras estão sujas.
             Brinca! pegando numa pedra que te cabe na mão,
             Sabes que te cabe na mão.
             Qual é a filosofia que chega a uma certeza maior?
             Nenhuma, e nenhuma pode vir brincar nunca à minha porta.

 
Creio

                      Creio que irei morrer.
                      Mas o sentido de morrer não me move,
                      Lembro-me que morrer não deve ter sentido.
                      Isto de viver e morrer são classificações como as das plantas.
                      Que folhas ou que flores têm uma classificação?
                      Que vida tem a vida ou que morte a morte?
                      Tudo são termos onde se define.
                      (?) [Um verso ilegível e incompleto.
 

De Longe

                     De longe vejo passar no rio um navio...
                     Vai Tejo abaixo indiferentemente.
                     Mas não é indiferentemente por não se importar comigo
                     E eu não exprimo desolação com isto.
                     É indiferentemente por não ter sentido nenhum
                     Externo ao fato                                            ...........] amente navio
                     De ir rio abaixo sem                                    rumo (?)] de metafísica
                     Rio abaixo até à realidade do mar.
 

Dizes-me

                   Dizes-me: tu és mais alguma cousa
                   Que uma pedra ou uma planta.
                   Dizes-me: sentes, pensas e sabes
                   Que pensas e sentes.
                   Então as pedras escrevem versos?
                   Então as plantas têm idéias sobre o mundo?

                   Sim: há diferença.
                   Mas não é a diferença que encontras;
                   Porque o ter consciência não me obriga a ter teorias sobre as cousas:
                   Só me obriga a ser consciente.

                   Se sou mais que uma pedra ou uma planta?  Não sei.
                   Sou diferente.  Não sei o que é mais ou menos.

                   Ter consciência é mais que ter cor?
                   Pode ser e pode não ser.
                   Sei que é diferente apenas.
                   Ninguém pode provar que é mais que só diferente.

                   Sei que a pedra é a real, e que a planta existe.
                   Sei isto porque elas existem.
                   Sei isto porque os meus sentidos mo mostram.
                   Sei que sou real também.
                   Sei isto porque os meus sentidos mo mostram,
                   Embora com menos clareza que me mostram a pedra e a planta.
                   Não sei mais nada.

                   Sim, escrevo versos, e a pedra não escreve versos.
                   Sim, faço idéias sobre o mundo, e a planta nenhumas.
                   Mas é que as pedras não são poetas, são pedras;
                   E as plantas são plantas só, e não pensadores.
                   Tanto posso dizer que sou superior a elas por isto,

                   Como que sou inferior.
                   Mas não digo isso: digo da pedra, "é uma pedra",
                   Digo da planta, "é uma planta",
                   Digo de mim, "sou eu".
                   E não digo mais nada.  Que mais há a dizer?
 

Entre o que Vejo

                     Entre o que vejo de um campo e o que vejo de outro campo
                     Passa um momento uma figura de homem.
                     Os seus passos vão com "ele" na mesma realidade,
                     Mas eu reparo para ele e para eles, e são duas cousas:
                     O "homem" vai andando com as suas idéias, falso e estrangeiro,
                     E os passos vão com o sistema antigo que faz pernas andar.
                     Olho-o de longe sem opinião nenhuma.
                     Que perfeito que é nele o que ele é — o seu corpo,
                     A sua verdadeira realidade que não tem desejos nem esperanças,
                     Mas músculos e a maneira certa e impessoal de os usar.

 
É Noite

                É noite. A noite é muito escura. Numa casa a uma grande distância
                Brilha a luz duma janela.
                Vejo-a, e sinto-me humano dos pés à cabeça.
                É curioso que toda a vida do indivíduo que ali mora, e que não sei quem é,
                Atrai-me só por essa luz vista de longe.
                Sem dúvida que a vida dele é real e ele tem cara, gestos, família e profissão.

                Mas agora só me importa a luz da janela dele.
                Apesar de a luz estar ali por ele a ter acendido,
                A luz é a realidade imediata para mim.
                Eu nunca passo para além da realidade imediata.
                Para além da realidade imediata não há nada.
                Se eu, de onde estou, só veio aquela luz,
                Em relação à distância onde estou há só aquela luz.
                O homem e a família dele são reais do lado de lá da janela.
                Eu estou do lado de cá, a uma grande distância.
                A luz apagou-se.
                Que me importa que o homem continue a existir?
 
 

Estas Verdades

                      Estas verdades não são perfeitas porque são ditas.
                      E antes de ditas pensadas.
                      Mas no fundo o que está certo é elas negarem-se a si próprias.
                      Na negação oposta de afirmarem qualquer cousa.
                      A única afirmação é ser.
                      E ser o oposto é o que não queria de mim.
 

Estou Doente

                       Estou doente. Meus pensamentos começam a estar confusos
                       Mas o meu corpo, tirado às cousas, entra nelas.
                       Sinto-me parte das cousas com  .............................
                       E uma grande libertação começa a fazer-se em mim,
                       Uma grande alegria solene como a de eu estar vem
                       (?) [Um verso ilegível.]
 
 

É Talvez o Último Dia da Minha Vida

                             É talvez o último dia da minha vida.
                             Saudei o sol, levantando a mão direita,
                             Mas não o saudei, dizendo-lhe adeus,
                             Fiz sinal de gostar de o ver antes: mais nada.
 
 

Falas de Civilização

                     Falas de civilização, e de não dever ser,
                     Ou de não dever ser assim.
                     Dizes que todos sofrem, ou a maioria de todos,
                     Com as cousas humanas postas desta maneira.
                     Dizes que se fossem diferentes, sofreriam menos.
                     Dizes que se fossem como tu queres, seria melhor.
                     Escuto sem te ouvir.
                     Para que te quereria eu ouvir?
                     Ouvindo-te nada ficaria sabendo.
                     Se as cousas fossem diferentes, seriam diferentes: eis tudo.
                     Se as cousas fossem como tu queres, seriam só como tu queres.
                     Ai de ti e de todos que levam a vida
                     A querer inventar a máquina de fazer felicidade!
 

Gozo os Campos

                   Gozo os campos sem reparar para eles.
                   Perguntas-me por que os gozo.
                   Porque os gozo, respondo.
                   Gozar uma flor é estar ao pé dela inconscientemente
                   E ter uma noção do seu perfume nas nossas idéias mais apagadas.
                   Quando reparo, não gozo: vejo.
                   Fecho os olhos, e o meu corpo, que está entre a erva,
                   Pertence inteiramente ao exterior de quem fecha os olhos
                   À dureza fresca da terra cheirosa e irregular;
                   E alguma cousa dos ruídos indistintos das cousas a existir,
                   E só uma sombra encarnada de luz me carrega levemente nas órbitas,
                   E só um resto de vida ouve.
 

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