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 Cheguei à janela
 
                                      Cheguei à janela,
                                      Porque ouvi cantar.
                                      É um cego e a guitarra
                                      Que estão a chorar.

                                      Ambos fazem pena,
                                      São uma coisa só
                                      Que anda pelo mundo
                                      A fazer ter dó.

                                      Eu também sou um cego
                                      Cantando na estrada,
                                      A estrada é maior
                                      E não peço nada.
 

Chove. Que fiz eu da vida ?
 
 
                                 Chove. Que fiz eu da vida?
                                 Fiz o que ela fez de mim...
                                 De pensada, mal vivida...
                                 Triste de quem é assim!

                                 Numa angústia sem remédio
                                 Tenho febre na alma, e, ao ser,
                                 Tenho saudade, entre o tédio,
                                 Só do que nunca quis ter...

                                 Quem eu pudera ter sido,
                                 Que é dele? Entre ódios pequenos
                                 De mim, estou de mim partido.
                                 Se ao menos chovesse menos!
 
 
                                             F.Pessoa, 23-10-1931
 

 Clareia cinzenta a noite de chuva
 
                                Clareia cinzenta a noite de chuva,
                                Que o dia chegou.
                                E o dia parece um traje de viúva
                                Que já desbotou.

                                Ainda sem luz, salvo o claro do escuro,
                                O céu chove aqui,
                                E ainda é um além, ainda é um muro
                                Ausente de si.

                                Não sei que tarefa terei este dia;
                                Que é inútil já sei...
                                E fito, de longe, minha alma, já fria
                                Do que não farei.
 
 

 Começa, no ar da antemanhã
 
                                 Começa, no ar da antemanhã,
                                 A haver o que vai ser o dia.
                                 É uma sombra entre as sombras vã.
                                 Mais tarde, quanto é a manhã
                                 Agora é nada, noite fria.

                                 É nada, mas é diferente
                                 Da sombra em que a noite está;
                                 E há nela já a nostalgia
                                 Não do passado, mas do dia
                                 Que é afinal o que será.
 

 
Como às vezes num dia azul e manso
 
                                 Como às vezes num dia azul e manso
                                 No vivo verde da planície calma
                                 Duma súbita nuvem o avanço
                                 Palidamente as ervas escurece
                                 Assim agora em minha pávida alma
                                 Que súbito se evola e arrefece
                                 A memória dos mortos aparece...
 
Como é por dentro outra pessoa
 
 
                              Como é por dentro outra pessoa
                              Quem é que o saberá sonhar?
                              A alma de outrem é outro universo
                              Como que não há comunicação possível,
                              Com que não há verdadeiro entendimento.

                              Nada sabemos da alma
                              Senão da nossa;
                              As dos outros são olhares,
                              São gestos, são palavras,
                              Com a suposição de qualquer semelhança
                              No fundo.
 
 
                                                              1934
 

             Como nuvens pelo céu
 
 
                                  Como nuvens pelo céu
                                  Passam por mim.
                                  Nenhum dos sonhos é meu
                                  Embora eu os sonhe assim.

                                  São coisas no alto que são
                                  Enquanto a vista as conhece,
                                  Depois são sombras que vão
                                  Pelo campo que arrefece.

                                  Símbolos? Sonhos? Quem torna
                                  Meu coração ao que foi?
                                  Que dor de mim me transforma?
                                  Que coisa inútil me dói?
 
 
                                                    17-06-1932
 

              Como um vento na floresta
 
                                    Como um vento na floresta.
                                    Minha emoção não tem fim.
                                    Nada sou, nada me resta.
                                    Não sei quem sou para mim.

                                    E como entre os arvoredos
                                    Há grandes sons de folhagem,
                                    Também agito segredos
                                    No fundo da minha imagem.

                                    E o grande ruído do vento
                                    Que as folhas cobrem de som
                                    Despe-me do pensamento :
                                    Sou ninguém, temo ser bom.
 

 Criança, era outro...
 
                              Criança, era outro...
                              Naquele em que me tornei
                              Cresci e esqueci.
                              Tenho de meu, agora, um silêncio, uma lei.
                              Ganhei ou perdi ?
 
 De aqui a pouco acaba o dia
 
                                  De aqui a pouco acaba o dia.
                                  Não fiz nada.
                                  Também, que coisa é que faria ?
                                  Fosse a que fosse, estava errada.

                                  De aqui a pouco a noite vem.
                                  Chega em vão
                                  Para quem como eu só tem
                                  Para o contar o coração.

                                  E após a noite e irmos dormir
                                  Torna o dia.
                                  Nada farei senão sentir.
                                  Também que coisa é que faria ?
 

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